По мотивам музыки Грига и игры команды Даниила Кучмы.
Кошмарный сон.
Стоял я в каменной пещере,
Куда не помню, как попал,
Был одинок я и растерян,
И вдруг, глазам своим не веря,
Я горных троллей увидал.
Косматы, грязны, бородаты,
Они толпились у костра,
Кто был со шваброй, кто с ухватом,
Еще один большой лопатой
Жрал что-то прямо из ведра.
А кто-то веером бумажным
Костер, стараясь, раздувал,
Еще один, кривой и страшный,
Фигуры шахматные важно,
Не торопясь, в огонь бросал.
«Уйти отсюда мне не светит»,
Подумал я, и в тот же миг
Один из них меня заметил
И испустил звериный крик…
Все тролли разом загалдели
И обступили, взяв в кольцо.
И все со злобою глядели
Мне почему-то на лицо…
Они кричали и глумились,
И хохотали, скаля рты.
И понял я – они дивились,
Что не ношу я бороды.
Я объяснить пытался гадам,
Что заплатил уже налог,
Я знал – жетон найти мне надо,
Но где он, вспомнить я не мог…
Я весь испариной покрылся,
Ища спасительный жетон,
Но гам внезапно прекратился,
И я в постели очутился…
Звонил мобильный телефон.
Еще с трудом соображая,
Я трубку поднял наконец.
«Ты где, Данила? Мы ж играем,
Все здесь, мы скоро начинаем,
Ты не приедешь – нам капец!»
«Как? Мы давно уже сыграли!
Был счет ужасный – шесть-один…»
«Ты что, все спишь?» – мне отвечали, –
«У нас сегодня в Малом зале
Чайковский, Глинка, Бородин…»